queria de ti a estrela maior e as tuas sementes de verão no céu da minha boca. o azul dos teus olhos são policromias por inventar que fazem do inverno uma outra sagração da primavera. cansado de escolher caminhos, os meus olhos elevaram-se e repousaram na quinta nuvem. cravado na porta, o bilhetinho dizia: todos os meus reinos por um beijo. escondido por entre o terceiro verso da última página e o pó da contracapa, enganava o tempo como aqueloutro ladrão de corações preparava o assalto do século: roubar-se a si mesmo, sem testemunhas. de pés descalços sobre a lâmina, o equilibrista sabia ter de um lado o sublime e do outro o ridículo - para onde cairá? escuta-me: as flores de fevereiro descerão dos campos e encherão as casas de limão, laranja, lima, tangerina. todos sabemos que o que queima não é o fogo, mas a perspectiva, a partir desse lugar: desertos desolados, um mar de gelo. nesses dias, escrevia como vivia: canetas de aparo fino e grossas lágrimas de tinta. no retrovisor, o inverno; no horizonte, o verão; no coração, a primavera - isso é que era. mas não era. rio em vez de sangue; mar em lugar de pele; vagabundo e exangue - assim era o coração dele. um dia, farei do inverno uma outra coisa qualquer - disse-lhe ele, enquanto se afastava de guarda-chuva semi-aberto e de coração semi-cerrado. um dia, repetiu baixinho, já só para ele. lá fora, a chuva confundia-se com as lágrimas, como sempre acontece nas histórias sem moral. no seu despojamento, era feliz. tinha a beleza como ópio. cantava, madrugada fora, todas as rosas mortas e outras dores em flor. ou sonhava sonhos que metiam o comércio tradicional e afectos defeituosos. sonhava também uma casa futura, uma coisa dourada, uma espécie de elegância extrema a esmagar o nada. como um animal que pensa e sente, numa jukebox revisitada. este febril eterno coração descendo, rente à noite, uma alameda de sonhos queimados. e tudo o resto era amor.