As plantas acenavam ao vento de Agosto, nas suas hastes finas e verdes. E disse-me a mais faladora de todas, alta e trigueira:
- Dás-me dez anos da tua vida?
Eu só tenho cinco anos, pus-me a contar pelos dedos, vi que ia ficar com muito pouco.
- Dou - disse eu.
E ainda hoje, que nunca mais soube de mim, vou com o vento, balouçando. E Agosto é todo o ano para mim.


Ruy Belo