agosto

há um mês e nenhum mais
em que nos incendiamos de planície e sol,
há um mês e nenhum mais
em que rumamos ao sul interior.

há um mês e mais nenhum
em que levantamos vôo rente à pele de sal,
há um mês e mais nenhum
em que os dias que contamos um a um
começam verdadeiramente de novo
e novos somos outra vez (a sério)
quando mansamente chegamos a trinta e um.
agosto: mês.
agosto: mistério.

e dele sabermos apenas
o sabor a mar.
- e sabermos
que esse sabor é tudo.