nighthawks at the dinner

não sei se existe isto de que falo,
mas deixa-me reparar um pouco
no teu modo ternamente animal
de confundir palavras e sentimentos,
num quase-silêncio desabrigado e informe.

um corpo serve para muito pouco,
desde os caprichos da líbido
às infecções urinárias. coisas às vezes
parecidas que disfarçamos com vinho
e com uns restos de astúcia. não me ouças,
se não quiseres. ainda não se perdeu o lume
das mãos redondas com que te despes
a um canto, singularmente igual
ao que de ti recordo num outro Inverno
distante. deixemo-nos ficar esta noite,
enquanto tom waits nos volta a falar
de um camião chamado phantom 309
ou de outra coisa qualquer, singularmente
igual - um pouco mais triste, talvez.
não é isso que importa. também cada um de nós
terá um dia de se despistar ao encontro
de alguma certeza irrisória e no entanto mortal.

que o vinho não acabe, entretanto, e
que as canções não pereçam nesta noite
cativa do lume mas friamente corrupta.
só nos teus lábios posso encontrar os teus lábios.
eis uma parva verdade a que por vezes regresso,
mais importante decerto do que a sagess de verlaine
ou do que aquele velho bar onde dantes, pelo
fim da tarde, cumpríamos o amor. deixa lá, no exacto
sítio da morte, essa teimosa paixão que não morre
nem finge viver. tudo isto é inútil, embora
o empadão estivesse bom e eu já não saiba sequer
quantos anos passaram desde que um ao outro
oferecemos o engano e a miséria de um rosto.

o vinho depressa acabou, e é entre os teus seios
que agora adormeço, como se houvesse um lugar.
daqui a algumas horas esperar-nos-á,
crudelíssimo, o terror tépido de mais um domingo
absolutamente dispensável. só então saberemos
o que desta noite há-de a memória roubar.
talvez um perfume a doer-lhe feliz, ou as roucas
onomatopeias de uma certeza insegura
- do lado mais esquivo da morte.

mas bastam-me para já as mãos redondas
gentis que fazem chover o teu nome
sobre as ruas desertas do meu coração.


senhor manuel de freitas
in 'os infernos artificiais'