the untitled works #7

os três estranhos colegas que, manhãzinha cedo, usam os caixotes do lixo garbosamente alinhados como suporte do que, cada qual para si mesmo, parecem ler. empregados do lixo? uma trupe de espiões industriais em pausa cirscunstancial? os três reis magos encenados por um coreógrafo do pós-teatro? performance retrovanguardista? criminosos cerimoniosos, saídos de um filme dos irmãos coen, quando eram menos metafísicos e mais bem-humorados?

a dúzia-a-olho de trabalhadores da construção civil que, sentados no chão do centro comercial que alberga parte do centro financeiro da cidade, ignoram quem passa (menos um bocadinho umas meninas que passam), espreitando na montra em frente resumos de futebol, alheios ao desfile de gravatas pré-fabricadas e fatos azuis-cinzentos-pardos. uma equipa de futebol, se a sorte tivesse sido outra?

o luso-africano (em-português-americano-amaneirado-e-politicamente-correcto) que mira e remira a montra de telemóveis ('este ou aquele? - that is the question').

o trabalhador indiferenciado (expressão que deveria ser banida), sentado, aproveitando a pausa de almoço para ler as últimas sobre os colossos do antigamente a que chamam 'os grandes de lisboa'. na capa, qualquer coisa como 'dar o melhor / fazer o melhor'. e ainda dizem que não se aprende nada nas páginas d'a bola'..

o vendedor ambulante de marionetas (como eu adoro marionetas, acabei de perceber o seu recorrente encanto) que, na falta de clientela, ensaia uns passos de dança, inventa uma coreografia sobre a calçada, enganando o tempo que teima em passar sem melhoras. os bonecos que parecem vivos. mais vivos. do que tantos e tantas que por eles passam sem olhar.


tudo, tudo, tudo em que tropeço,
é um perfeito milagre a acontecer.
da morte troço com pastilhas para a traça.
qu'a morte não há-de matar nunca
a sede que é viver
e a sede que ainda vier.




[obrigado ao/à primavera anónima que aparece por aqui, de quando em vez. um personal favourite este filme do velho amigo k.k.]