flores de inverno

2012-02-12T09:30:00.005Z

2012-02-09T16:02:00.007Z

2012-02-07T13:33:00.007Z

cadernos andaluzes
(in memoriam)

III. la posada de manolo

no topo do mundo, segredavas-me ao ouvido,
instalados nesse maravilhoso pátio
de onde avistávamos o mundo, inteirinho,
como se pela primeira vez, outra vez.

o sol caía sobre as nossas cabeças despenteadas,
o ar próprio da estação inundava-nos daquele
estranho júbilo a que, em dias serenos,
bem podemos chamar paz.

no topo do mundo, como outrora decerto,
os limites do mundo eram automáticos,
o que a vista alcançava,
nem mais, nem menos, nem diferente.

a justa medida é uma ciência, e das finas,
como esse espinhoso caminho
que é sempre o do equilíbrio
(como desenhar os contornos de algo assim abstracto?).

no topo do mundo, existiam cores, aromas,
todos os sentidos fundidos a frio e a quente
como se alta cozinha molecular e sápida cozinha caseira
se encontrassem finalmente, num nec plus ultra improvável.

do prédio ao lado, coisas da vida que nunca entenderemos,
saía o som perfeito de uma juvenil orquestra sinfónica
ensaiando a preceito alguma grande gala.

star wars, indiana jones, bandas sonoras cinéfilas assim,
inundavam ruas, praças, veredas - até o topo do mundo
que neste preciso momento recupero e reivento
para fugaz deleite de dois ou três leitores.

em toledo, na posada de manolo,
recebi uma lição nada menosprezável:
até às cidades feias deves dar a tua oportunidade.

em toledo, no topo do mundo,
tudo isto aconteceu de verdade,
como se este poema enxuto de metáforas
fosse um quase relato da vida tal e qual.

tudo isto aconteceu. ou quase tudo.
não me segredaste ao ouvido,
porque não estavas lá.

sózinho, no topo do mundo,
- que triste e certeiro remate para um poema.

ou para uma vida.

2012-02-06T12:18:00.008Z

cadernos andaluzes

(in memoriam)

II. coitadinho dele

adoro a vida que tenho, não me esqueço de o dizer a mim própria, a cada manhã que Deus me concede. bem sei que sou pouco exigente, para os dias que correm. uma velha pateta, sofrida, pobremente vestida - decerto que é assim que me retratam, virando costas com a displicência e a alegria que a juventude, a beleza física, o dinheirito no bolso, normalmente trazem consigo. quem os censura? não eu. não eu. todos os dias carrego comigo, como esta cidade que me viu nascer, viver e onde provavelmente morrerei, a memória dos dias de antigamente. como quando, a partir desta cidade, os mouros ou lá o que eram, dominavam parte importante do que hoje é este país. provavelmente tenho sangue deles, talvez sim. nunca estudei, não sei explicar estas coisas, o ar torrado que os rapazes, em nova, diziam que eu tinha. esplendor (aprendi com um senhor, no outro dia, esta palavra) - ou não será esplendor sentirmo-nos jovens e amadas pelos rapazes da terra? cada qual sabe de si, mas, para mim, isso foi o melhor que tive, até hoje. agora a vida é outra, num rame-rame próprio dos velhos, dos que não contam para as contas. graças a Deus que o tino ainda ficou aqui na cabecinha. e é por isso, se querem saber, que ainda me mantenho viva. todos os dias, à força de pernas e braços, desço do bairro e instalo-me nas ruas mais movimentadas, onde vendo os chocolates, os rebuçados, os doces, que turistas (muitos) e companheiros de luta (poucos) me vão comprando. no dia em que parar, não duro duas estações, é como digo. a sorte de ter uma ocupação, a sorte de ter o que fazer, e o dinheirinho que sempre ajuda a manter a casa arrumada, uma roupita limpa, a pôr comida na mesa. coisas que quem me compra os doces provavelmente não entenderá, mas também para que é que seria preciso que entendessem, bem vistas as coisas? cada um na sua, aprendi com a senhora minhã mãe (Deus a guarde, pobrezinha), que uns nascem para serem poucochinho, mas que talvez haja uma razão para isso. cala-te, mulher, que sabes tu da vida? tantas vezes o teu pai (Deus o guarde, pobrezinho) te deu nas mãos, por meteres o bedelho onde não és, nem nunca foste, chamada. cala-te, mulher. adoro a vida que tenho, já vos disse? podia ser melhor, claro que sim. para outros, mas não para mim. gosto de me levantar bem cedo, de cruzar as ruas com os turistas que querem ver o palácio em sentido contrário. não há lá nada, já morreu tudo, mas querem ver, dizem que é um monumento importante. não sei, nunca estudei, mal sei ler. dizem que sim, que é, e eu acredito. levanto-me cedo, desço do bairro, dou uns dedos de conversa a quem calha, monto a tenda devagarinho, numa sombra que dê jeito e traga gente, e sigo o dia, vendendo o que posso. uns euros aqui, uns euros ali, coisa pouca, mas honesta, como aprendi com quem já não está cá (Deus guarde as minhas tias e o meu homem, pobrezinhos).
hoje, vi um rapaz a olhar para mim, tão triste, que nem queiram saber. coitadinho dele. apesar de estrangeiro, ninguém merece tanta tristeza. uma velha tonta, até ao fim, é o que é, é o que sou.

2012-02-03T10:46:00.005Z

cadernos andaluzes

(in memoriam)

i. no dia no teu aniversário

toda a poesia é guerra, disse alguém
e quem sou eu para desdizê-lo?

por exemplo: hoje.
aqui, à sombra das laranjeiras e dos limoeiros,
bebendo nos lábios a fina luz da manhã,
contemplo séculos de história
e um complexo edifício-síntese,
combinando a memória do islão e do cristianismo
numa coexistência pacífica, comovente até.

qual o segredo?, perguntas-me.
e eu respondo-te: a ausência de seres humanos,
daqueles que estão ainda verdadeiramente vivos.
quer dizer: não é a completa ausência,
mas antes esse papel secundário
que todos os turistas desempenham
no grande esquema do mundo.
esta memória religiosa, arquitectónica,
mutuamente incrustada e indissolúvel,
faz-me lembrar eu próprio,
outra forma de dizer que me lembra a forma incontornável
como tomaste conta de mim.

por exemplo: hoje.
hoje, dia do teu aniversário, a centenas, talvez milhares,
de quilómetros de distância,
não deixas de estar aqui, e portanto de seres eu próprio,
tal como tudo o que ficou para trás e o que há-de vir
são extensões de uma essência presente qualquer,
como todo o amor que já morreu não deixará nunca de ser.
como tudo o que não há e que um dia houve ou um dia virá a existir.

nesta mesquita-catedral que me acolhe
em seus frondosos e intemporais braços,
é a ausência de vida quotidiana que permite um olhar doce,
desabitado de fantasmas e morticínios.
toda a poesia é uma jihad, uma guerra santa inclemente,
e agora sou eu que o digo.

entretanto, o dia entra em combustão,
o sol da andaluzia dá sinal de si,
regressam os passarinhos e o seu canto embalsamado.
cheira a verão, apesar de ser já setembro.

no dia dos teus anos, eu estava em córdoba,
e, tenho quase a certeza, um pedaço de ti também.

2012-02-02T11:14:00.001Z

'a única liberdade que me resta é partir', escreveu ruben a.
(o último, no sentido esquerda direita.)

antes de nós, depois de nós, houve e existirão míriades de mulheres e homens, que amaram e foram amados, que serão amados e que amarão, um novelo de sonhos, interrogações nocturnas, expressões graves, cintilações, palavras obscuras, ideias luminosas - uma pirotecnia de afectos-presos, uma explosão de radicais livres, toda a extrema verticalidade e o seu mais horizontal oposto. céus tocando a terra, clarins interiores, tardes de futebol, alpendres amando livros. toda a formidável magia humana.

2012-02-01T13:56:00.002Z

foto: fernando lemos

'a única salvação do que é diferente é ser diferente até ao fim, com todo o valor, todo o vigor e toda a rija impassibilidade; tomar as atitudes que ninguém toma e usar os meios de que ninguém usa; não ceder a pressões, nem aos afagos, nem às ternuras, nem aos rancores; ser ele; não quebrar as leis eternas, as não-escritas, ante a lei passageira ou os caprichos do momento; no fim de todas as batalhas — batalhas para os outros, não para ele, que as percebe — há-de provocar o respeito e dominar as lembranças; teve a coragem de ser cão entre as ovelhas; nunca baliu; e elas um dia hão-de reconhecer que foi ele o mais forte e as soube em qualquer tempo defender dos ataques dos lobos.'

agostinho da silva, in 'diário de alcestes'

2012-01-30T10:24:00.003Z

mais flores, não, obrigado - diz ele.

a condição*

pelas avenidas
as pessoas sofrem;
elas sofrem a dormir, elas acordam
a sofrer;
até os edifícios sofrem,
as pontes
as flores sofrem
e não há salvação –
o sofrimento senta-se
o sofrimento paira
o sofrimento espera
o sofrimento é.

não perguntem por que há
bêbados
drogados
suicidas

a música é má
e o amor
e o argumento:

agora este lugar
enquanto escrevo isto

ou enquanto lês isto:
agora é o teu lugar.

charles bukowski

* tradução de manuel a. domingos

2012-01-30T10:20:00.003Z

nos discos, como de resto em tudo, há a balada do cafézinho - oh lonely me - e esse território que poucos foram capazes de visitar, inventar ou recuperar.. e voltar para contar. matt elliott é desses poucos. há uns anos que vem gravando discos impossíveis de serem escutados. ou quase. anda para aí um rapaz moderno a dizer que tem o sonho de gravar "um disco líquido". nada contra. já matt elliott não deve ter sonho nenhum, a não ser sobreviver à sua própria música - navios que se afundam, enquanto fantasmas dançam. e nós ali. e nós aqui. ai de nós, matt, ai de nós.

2012-01-25T10:17:00.003Z

eu ligava então o computador e repetia desoladamente o gesto de sempre, procurando no génio alheio uma ponta de redenção para o meu esforçado poema. a primavera anunciava-se lá fora, contornando esquiva a esguia janela, mas os meus dedos não sabiam, nesses dias, procurar o pólen improvável que sempre nasce do esforço mais devotado, quase a possível terminação para quem sempre sonhou com a taluda (o contrário, infelizmente, seria todo um outro poema, com pouca cor, algum choro e decerto ranger de dentes). por entre erros de métrica e formalismos inestéticos, os dedos martelavam impiedosamente esse betão que podem ser as letras, em dias maus, quando revelam todo o seu mau fígado e pior coração. coisas da ordem dos factos, tentava convencer-me, dedilhando o teclado e varrendo, nunca é demais dizer, o tal génio alheio, os tais que têm coisas para escrever vindas do turbilhão, do desalinho da alma, do escuro que brilha. felizes esses infelizes, escrevem coisas com estética e preceito. pior seria, tu como eu sabes bem, escrever sempre em esforço, ter algures no deserto interior um oásis em potência, mas nem arte nem ciência para o fazer florir, pelo menos em tempo útil. por isso te chamas inverno, mesmo gostando de verão, mesmo se tantos encontram o teu
lugar muito mais nos outonais campos da primavera (ou será ao contrário..?). coisas da ordem dos factos, incontornáveis tal como escrever esta palavra - ia dizer: nestes tempos. melhor seria lembrar o ruy belo e a sua famosa e solene declaração, cheia de pujante atitude, em vez da pusilânime contenção que a vida moderna aconselha. sim, rui, também eu 'odeio este tempo detergente'. ironia biográfica, se porventura conhecessem quem por detrás deste matraquear esforçado displicentemente se esconde. ironia? só da mais fina. que o tempo não está para cedências ao deus menor da velocidade sem sal. e assim nos quedamos, em castelhano e tudo, que o tempo escasseia e o poema sobeja. devaneios à sexta quem os não tem? fica assim manco o poema, à falta de um encerramento condigno. como a vida que teima em equilibrar-se em menos pernas do que as que te são devidas pelo grande vendedor de ilusões. vende detergente, velocidade, ferro em brasa, coisas sem préstimo ou essencialidade.

resta a escrita, o esforço, o resto que a ninguém aproveita, velharias civilizacionais. resta uma casa, um rosto, a distância murada para a fealdade, um nome, uma ideia louca.

resta-te a liberdade.

2012-01-23T13:10:00.002Z

Carta de São Paulo aos Coríntios, 1-13

if i speak in the tongues of mortals and of angels, but do not have love, i am a noisy gong or a clanging cymbal. and if i have prophetic powers, and understand all mysteries and all knowledge, and if i have all faith, so as to remove mountains, but do not have love, i am nothing. if i give away all my possessions, and if i hand over my body so that i may boast, but do not have love, i gain nothing.

love is patient; love is kind; love is not envious or boastful or arrogant or rude. it does not insist on its own way; it is not irritable or resentful; it does not rejoice in wrongdoing, but rejoices in the truth. it bears all things, believes all things, hopes all things, endures all things.

love never ends. but as for prophecies, they will come to an end; as for tongues, they will cease; as for knowledge, it will come to an end. for we know only in part, and we prophesy only in part; but when the complete comes, the partial will come to an end. when i was a child, i spoke like a child, i thought like a child, i reasoned like a child; when i became an adult, i put an end to childish ways. for now we see in a mirror, dimly, but then we will see face to face. now i know only in part; then i will know fully, even as i have been fully known. and now faith, hope, and love abide, these three; and the greatest of these is love.

2012-01-18T11:52:00.003Z

(because you - lonely dolls - are everywhere i look)

in tribute to all things petite,
pretty and sweet
this verse i offer and greet
in desire to replete

a portrait painted from truth
but imagined to soothe
for beauty, eternal in youth
loves pity, compassion, and ruth

i stumbled out of the saloon
an evening last june
and heard a distant mournful tune
under the dyad moon

my soul, though with wine i did douse
the song did arouse
i followed, a drunken louse
unto a cardboard house

and through the window to see
a doll before me
singing to the mirror was she -
was it a plea?

her room was all dresses and bows
for a doll needs her clothes
she leaned in to breathe from a rose
and stood on her tippy-toes

with a brush made of jade and pearl
she straightened her blonde curl
i saw the sad eyes of a girl
under teardrops, aswirl

she went to her canopied bed
and laid down her head
she picked up her sheep-doll and said
something with dread

though i was too drunk to make sense
i felt her essence
and turned to leave this pretense
for night, black and immense

i remember that singing doll
and her grievous call
as a little reminder to us all
whose sadness wasn't so small

2012-01-17T13:38:00.001Z

2012-01-13T17:42:00.007Z

before i close the door
i need to hear you say goodbye
baby won't you change your mind?

2012-01-12T13:24:00.011Z

queria de ti a estrela maior e as tuas sementes de verão no céu da minha boca. o azul dos teus olhos são policromias por inventar que fazem do inverno uma outra sagração da primavera. cansado de escolher caminhos, os meus olhos elevaram-se e repousaram na quinta nuvem. cravado na porta, o bilhetinho dizia: todos os meus reinos por um beijo. escondido por entre o terceiro verso da última página e o pó da contracapa, enganava o tempo como aqueloutro ladrão de corações preparava o assalto do século: roubar-se a si mesmo, sem testemunhas. de pés descalços sobre a lâmina, o equilibrista sabia ter de um lado o sublime e do outro o ridículo - para onde cairá? escuta-me: as flores de fevereiro descerão dos campos e encherão as casas de limão, laranja, lima, tangerina. todos sabemos que o que queima não é o fogo, mas a perspectiva, a partir desse lugar: desertos desolados, um mar de gelo. nesses dias, escrevia como vivia: canetas de aparo fino e grossas lágrimas de tinta. no retrovisor, o inverno; no horizonte, o verão; no coração, a primavera - isso é que era. mas não era. rio em vez de sangue; mar em lugar de pele; vagabundo e exangue - assim era o coração dele. um dia, farei do inverno uma outra coisa qualquer - disse-lhe ele, enquanto se afastava de guarda-chuva semi-aberto e de coração semi-cerrado. um dia, repetiu baixinho, já só para ele. lá fora, a chuva confundia-se com as lágrimas, como sempre acontece nas histórias sem moral. no seu despojamento, era feliz. tinha a beleza como ópio. cantava, madrugada fora, todas as rosas mortas e outras dores em flor. ou sonhava sonhos que metiam o comércio tradicional e afectos defeituosos. sonhava também uma casa futura, uma coisa dourada, uma espécie de elegância extrema a esmagar o nada. como um animal que pensa e sente, numa jukebox revisitada. este febril eterno coração descendo, rente à noite, uma alameda de sonhos queimados. e tudo o resto era amor.

2012-01-10T16:17:00.008Z

(a)o rapaz que se lembrava das suas vidas futuras

o ensaísta e filósofo Adorno disse um dia que 'a poesia não é mais possível, depois de Auschwitz'.

quem perceber isto, andará próximo de perceber o que me leva a interromper este espaço, de onde me vêm os soluços e os espasmos, quando me sento diante do teclado. de onde vem o deserto negro que toma conta de mim, e que Antonioni teria decerto filmado com o seu gélido - e tão profundamente humano - virtuosismo. por agora, as pontas dos dedos são como imprestáveis rosas mortas. as flores morreram, às mãos do inverno, quando era suposto ser ao contrário. quem se mete com a natureza, leva. quem desafia o tempo, leva. quem se pretende omnipotente, leva. descrente, serás arrasado - rugiram os céus. e cumpriu-se. mas, contudo, ainda e sempre, seremos um memento, um monumento, um cenotáfio, ao mais desmesurado e transbordante amor. a isto, à nossa vida, à nossa amizade, se chamou a true labour of true love. tal como a este espaço, o flores de inverno, que acabará em breve, como simbólico toque de finados, como semiótico requiem, como ícone vívido e vivo a tudo aquilo que foste, a tudo aquilo que fui, a tudo aquilo que, juntos, fomos. que somos. que sempre seremos.

2012-01-06T12:17:00.008Z

credit: gleb garanich, for reuters

a poem in dark black

the last Georgian man cries
over the body of his last relative,
in the Georgian town of Gori.

another way to say:
i love you, brother of mine.
yesterday and today
and for all the upcoming time.

[nota: este é, muito provavelmente, o antepenúltimo post que será publicado no flores de inverno. o penúltimo custar-me-á muito a escrever, pelo que vos peço algum tempo de espera. quanto ao último, esse, pelo contrário, será quase instantâneo - um nano-segundo, se tanto, bastará para (me) desligar deste nosso/vosso mundo. forever and ever, amen - como dizem os rapazes lá dos states. é a vida, isso. nem mais, nem menos. e a vida, como bem sabemos, custa a todos..]

2012-01-03T17:29:00.002Z

) in progress (

2012-01-03T17:18:00.001Z

2012-01-01T10:57:00.001Z

foste a flor de laranjeira,
sempre visível a meus olhos,
insistindo contra as minhas moribundas narinas.

foste delícia,
amparo e embalo,
em milhões de biliões de segundos.

e a cada segundo,
foste vida e esperança e luz,
e, inteirinho, foste
todo o meu mundo.

(do you know how much i love you, my best unbeaten brother?)

2011-12-30T09:15:00.002Z

the hospital handbook #3

esta brutal oficina que nunca mais.

2011-12-29T09:55:00.004Z

the hospital handbook #2

julio ramón ribeyro

(dir-se-ia sentado exactamente no sítio onde, hoje, estou sentado. talvez tenha, um dia, estado eu sentado, no exacto sítio onde ele se sentava. entre um e outro, o tempo. mas o tempo não existe. nós sim - ele, ontem; eu, hoje; tu, amanhã. isto é: todos nós que somos todos nós e que somos apenas um só.)

2011-12-28T10:11:00.011Z

the hospital handbook #1

lá, onde as trevas caem,
zelando com maternal invertido zelo
pela mãe que, a teus pés, jaz confundida,

está tu, luminosa e serena possibilidade
de vencermos juntos a doença e o pesadelo.

és filha e és bálsamo:
toda tu esculpida por mão perfeita,
toda tu feita da coragem mais destemida.

2011-12-27T09:30:00.002Z

para vós, meus entes queridos, que lutam pela vida - a vossa e a nossa -, all my love.

lie still, sleep becalmed

lie still, sleep becalmed, sufferer with the wound
in the throat, burning and turning. all night afloat
on the silent sea we have heard the sound
that came from the wound wrapped in the salt sheet.

under the mile off moon we trembled listening
to the sea sound flowing like blood from the loud wound
and when the salt sheet broke in a storm of singing
the voices of all the drowned swam on the wind.

open a pathway through the slow sad sail,
throw wide to the wind the gates of the wandering boat
for my voyage to begin to the end of my wound,
we heard the sea sound sing, we saw the salt sheet tell.

lie still, sleep becalmed, hide the mouth in the throat,
or we shall obey, and ride with you through the drowned.

dylan thomas

2011-12-26T09:49:00.001Z

2011-12-24T12:19:00.001Z

Feliz Natal

2011-12-22T09:27:00.003Z

telephone lines all across the world
people fight all across the world
angels sing all across the world
baby, you and me all across the world
jackie chan flashing all across the world
hulk hogan flashing all across the world
baby, let's go fly all across the world
baby, let's go fly all across the world!

they call me the believer
they call me the believer

they call me the believer
they call me the believer

telephone lines all across the world
people fight all across the world
angels sing all across the world
baby, you and me all across the world
jackie chan flashing all across the world
hulk hogan flashing all across the world
baby, let's go fly all across the world
baby, let's go fly all across the world!

they call me the believer
they call me the believer

they call me the believer
they call me the believer

FELIZ NATAL!

2011-12-20T10:12:00.003Z

2011-12-18T13:29:00.001Z

2011-12-16T09:31:00.007Z

untitled words, untitled works

flores colhidas com os lábios. uma canção impossívelmente romântica, a rasgar a noite. poesia escrita a fogo e pele. um estremecimento qualquer. palavras inventadas, a sair do forno. uma semântica livre. liberdade sem perguntas. um abraço inesperado. um disco perdido. um bilhete para a alegria. uma canção eléctrica, a ferver, no meio da madrugada. a pergunta certa. não ter medo. entender que, às vezes, desaparecemos, mas que voltamos sempre. carácter. bondade inabalável. noites longas, largas, lentas, lânguidas, lábeis. a aurora numa cidade nova. café. filmes, como no meu tempo. o sporting. dignidade nos gestos. pele. a praia no inverno. a praia no verão, quando a tarde finda. conduzir no alentejo, de janelas abertas e coração aceso. jantares sem relógio. design, em sentido lato. simplicidade. conversar conversar conversar. laços de ternura. as memórias do meu país afectivo. sentido de família. espírito livre. gentileza em terra hostil. fósforos metafóricos. sol, sul, sal. amanhãs que teimam em cantar. brilho nos olhos dos outros. o conforto dos estranhos. amanheceres interiores. todos os/as avós do mundo. rostos desconhecidos que nos comovem. amor em estado puro. sensibilidade e bom-senso. absoluta fome de absoluto. coisas anacrónicas. palavras como crepitar, feérico, embriaguez, transbordante. roçar o ridículo para ousar o sublime. reconhecer os mestres. ter memória. a gratidão. heróis improváveis. amores impossíveis. generosidade desinteressada. pessoas que perguntam 'como estás?' e esperam pela resposta. valores. a estética da ética. a ética da estética. viver o melhor possível. livros que nos rasgam em mil. livros que nos reconstroem. filigranas subtis. a beleza de certas lágrimas. mudar a nossa rua. uma mão estendida. acreditar sempre. ler prosa e senti-la como poesia. ser justo. delicadeza avulsa. os detalhes. viagens cá dentro. horizontes em branco. esculpir palavras. tu, sujeitinha improvável, que talvez nem sequer existas. ou que talvez já tenhas morrido. ou que talvez ainda nem sequer tenhas nascido. que não - nunca - me desiludas.

2011-12-13T18:30:00.008Z

nada mais simples:
eu sonho com sonhos que sonham contigo.
ou que rimam contigo, ou lá o que é.

2011-12-12T09:42:00.002Z

take my prize
taste myself
the wonders days,
it's fine

once my life
i step and slide
i grow and talk
but you don't tell me

i escape from dones
i grow inside
i taste your god to deny
yourself to mine

take my prize
take your gun
i drive inside
of a wrong road to fight

i clap and don't
i smile to the one
who smile to the girl
who is petrified to fight

you smell hope
so why should you
grow in places
of the new concept

i smile too
the girl smile smooth
so i should i
come to get you..

2011-12-08T13:10:00.000Z

2011-12-06T09:20:00.001Z

como se a melhor canção dos anos oitenta
tivesse sido gravada hoje - exactamente hoje -.

espanto? nenhum.

afinal, também ficou gravado lá atrás - nesses exactos anos oitenta -
o melhor do nosso século vinte e um.

2011-12-04T16:21:00.001Z

2011-12-02T10:03:00.005Z

2011-11-30T10:34:00.003Z

oh, oh-oh i got a love that keeps me waiting

2011-11-20T13:22:00.004Z

twenty years later
the same liquid beauty
still burns.

always
an a-mazzy-ng star.

forever
our mazzy star.

2011-10-28T10:56:00.050+01:00

e foi assim que passaram 5 anos.

virei aqui (ver abaixo, por favor), de vez em quando, colocar o video de uma canção, umas palavras, uma imagem, uma fotografia, uma cena de um filme, uma polaroid, uma memória, um sobressalto - coisas assim, coisas simples.

fá-lo-ei sem regras, nem ritmos. sem obrigações, nem compromissos. 'sem lenço, nem documento', como cantaria o príncipe caetano.

há 5 anos, tudo começou com um poema, epígrafe e programa de intenções. é justo que aqui o recuperemos, dizendo alto:

és como a flor de laranjeira

que apesar de invísível aos olhos

penetra nas narinas do moribundo

e é delícia, tudo na vida

por uns segundos.

obrigado a todas, obrigado a todos, por terem sido, mesmo que em silêncio, aí desse lado, 'como a flor de laranjeira'.. essa branca, gloriosa e futura flor de inverno.

once, in lisbon, i fell in love with a french movie star

não sei bem porquê,
mas é alva a memória que guardo
das paredes de tua casa,

dos livros que nela guardavas,
da ponta dos teus cigarros,
da quase não-cor da tua bebida preferida,

das minhas palavras a mais
das tuas palavras a menos
- e de mais umas quantas coisas que não vou aqui escrever

(o poeta a que falta coragem é, também ele, um poeta em branco.)

só os teus olhos não eram brancos,
antes de uma impossível cor de avelã,

mas disso, ou sobretudo disso,
não tenho eu qualquer culpa..

(nem daquela nossa fotografia.)

<p>&amp;amp;lt;br&amp;amp;gt;&amp;amp;lt;br&amp;amp;gt;&amp;amp;lt;br&amp;amp;gt;jjj</p>

E. um fogo

um fogo

em cada mão

ervas -

árvores

acacia anegadensis

acacia melanoxylon -

noite pétala areia água

um nome tão submerso e

indistinto

o modo como nos levamos

como nos arranjamos -

como queremos a terra por dentro -

como pomos boca língua lábios no odor

como somos simétricos como caímos

(como o ocidente)

mapa e infância

odor e gesto

nuca e perfume

e os olhos ao centro de onde

toco de onde te toco onde

tens essa fome tão negra tão vermelha

essa que não aparece na fotografia

essa onde tens um fogo uma rosa

em cada mão essa por que eu digo

essa por que me fazes dizer

rosa árvore estrela

e a coisa marcante

essa coisa delirada essa assim tão arranjada

que tens como tens a minha boca

essa coisa arrumada aprumada dada

pelo teu assim simples gesto tão secular

de tocar a alma dos gerânios

diante daquela parede onde tive

o teu corpo

essa coisa que eu sou

pelo teu tão envolvido gesto de me cegares

onde eu quero

tenho-te mais ainda quando (te) perco

o odor dos teus joelhos

ou essa estrela essa pátria cor de mármore

esse musgo esse lastro que é como o amor ou

uma criança em meio da paisagem

(como em meio do poema eu)

assaltada pelo perfume

uma criança a dizer os nomes

uma criança a amar o centro

dos mapas a dizer

minha pátria tão infância

a dizer

como me seguras o sangue todo

como me arranjas o lugar de eu ser

aquele que diz o centro desse laço

e a cor dos lábios vermelhos a dizer

oliveiras acácias magnólias

(um modo de cair)

a querer

todo o odor do mundo

todo nos ramos o peito cercado

o sangue extremo de te tocar onde

tens a giesta mais densa

e essa fome assim tão medieval de me levares

de me despires diante das janelas sob

as ramagens carregadas de frutos

de me quereres pelo meio (por)

essa fome de não termos nem casa

nem nome apenas

dois fogos um em cada mão e

uma árvore na memória e

terra e sangue e

a fome secular da madeira

a fome a seiva o sangue (e o poema)

ao centro o rosto

um barco vermelho ou

dois vulcões

um em

cada mão

um fogo

e o amor ao centro como na fotografia

uma infância toda rasa toda entrada (tão)

no peito

e de lábio a lábio

de um lado e do outro

ervas

estrelas como sementes

rosas

sobre a mesa

a fauna que queremos -

pernas pele calor lábio mel

eu canto eu decanto –

e o odor -

e eu a querer-te já

como uma fome toda

sem nome -

(o sangue hasteado raso como um rio ou

como uma árvore uma casa no pó sem nome

como te respiro a vagem que me abres

amarela quando o sol

e sempre já

pretérita no ensejo)

da tal semente vermelha

pelo peito

pelas pernas pelo laço pelo lastro

quero-te assim

navegada acesa

e de seda quando te toco entre

o calor o sangue

quando te toco onde não tens mais nome

onde és desde sempre coisa acesa

onde sou fogo ladeado

barco lábio e semente

quando me semeio

quando sou coisa semeada

quente coisa de seiva

quando sou coisa colhida

quando te colho pelos ombros

quando quero os teus lábios

quando somos infância entrada

no calor

quando somos

dois fogos entre quatro braços

como naquele quadro de klee

que nunca te mostrei

que nunca te disse

como – quando – conto o tempo todo

pelo movimento dos teus lábios

ou todo o espaço está contido nesse

movimento de segurares de pousares

duas rosas sobre a mesa

e esse peito ladeado

esse movimento que arranjas

esse fogo que adornas

e o calor e o odor e o sangue com que me cercas

e esse gesto de segurares de teres

a infância sempre

ao meio do peito

o dia todo ao meio do rosto

(e te deitas erva)

para me dizer

como me queres

como (me) escolhes

como te colho

e como te não cinjo toda

como te sinto

semente vermelha

semente aberta

como uma fome tão certa

como dentro da madeira

a seiva coisa sublevada

(no poema)

quero-te ainda mais quando tens o fogo

entre duas mãos duas rosas pela cintura

e me cercas assim com

(metáforas)

a tal coisa que fazemos

com o mel e os lábios e o tempo

ao meio do dia

ao meio do peito

com a infância ao meio das mãos

todas as coisas que fazemos com a água

e os membros a pele a boca e o perfume

despidos

pétala a pétala tão nus

como o outono nas florestas

tão nus como um outono sem árvores

as coisas que fazemos com o amor

o fogo a lei o sangue que partilhamos sempre

à refeição

e os olhos

como crianças cegas

(assim tão subjugadas ao

jogo/jugo)

somos barco e lábio

pedra e memória

somos seiva árvore crianças cegas

(somos mãos: coisas de odor e pele)

viajando sobre os mapas

juntos somos sós

como uma paisagem sem lábios

como rios sobre a mesa temos

todas as horas ao centro do sangue

onde me tocas quando dizes que amas

e somos inteiros como frutos como

o pão

sobre a mesa

gosto quando és rosa arranjada

como te espraias pelo meu pensamento

quando me joias o sangue todo

quando eu tento dizer

a infância tão agrária de termos

entre dois braços essa coisa

densa sem memória sem séculos

essa só coisa sem erudição nenhuma

como o fogo tão descalço sobre a pedra nua

como te quero

eu sou apenas o gesto de te beijar os joelhos

e esse sangue ao centro onde seguras

tudo o que te dou

onde seguras esse gesto essa rosa

esse delta que eu quero com toda

a minha areia com toda a minha água com

toda a minha fome

essa pátria tão traída

a areia a água intraduzível

essa de dizer como tu

seguras esse movimento que me faz

esse que eu faço como sou

semente aberta pátria solícita

lugar incrível de te ter pela anca

pela boca de ter pelo que a água escolhe

de saber como eu digo

de te ter pela rosa

pela mão pelo ombro

pelo sangue que me dás quando me dizes

diante da janela

diante da terra sem nome

quando me dizes

e quando eu ouço

esse gesto de semeares infâncias sem idade nenhuma

na minha pele abalada

pelo crescimento das árvores

das palavras

quando eu digo como te toco

onde tu não podes dizer onde tu sentes tudo

o que este lugar sente tudo

o que eu sinto

quando tu fazes com que eu queira

essa rosa que tens entre duas mãos

esse fogo tão raso tão cego

como entre dois lábios eu te quero o tempo todo

apenas por essa coisa tão coisa de querer

essa só coisa que tu tens

(sou tão-só um modo de querer

a amêndoa dos teus olhos)

um amor tão puro como um livro

cortado ao meio

Luis Felício

in “a sombra dos lugares”, 2011

2011-10-25T18:08:00.006+01:00

uma espécie de auto-retrato

irremediavelmente sentimental,
contra um imenso fundo negro.
oscilante, mas não raro luminoso,
teimando em inundar de pura luz
o intenso medo do medo do medo.

peixe de águas mui profundas e frias,
mas jamais desistente da superfície solar.
inveterado respigador de estrelas,
em desertos, em turbinas, em ilhas
- e em qualquer outro remoto lugar.

2011-10-25T10:39:00.003+01:00

porque a tua primavera há-de chegar.

2011-10-25T09:58:00.011+01:00

um rapaz no inverno

hoje, manda a aritmética dizer:
5 anos; 60 meses; 260 semanas; 1827 dias; 2391 posts.
escrevi sobre flores, escrevi sobre dores, escrevi sobre amores.
escrevi sobre mim e sobre ti e sobre ti e sobre ti e sobre ti e sobre ti e sobre ti.
e sobre todos e sobre todas e sobre mim e sobre ti e sobre tanto.
e sobre tantos e sobre ti e sobre ti e sobre mim.
e, sobretudo, escrevi sobre tudo.

i did my time. i am free.

2011-10-24T11:27:00.002+01:00

just don't have the patience
where did it go?

2011-10-22T15:40:00.003+01:00

2011-10-21T18:07:00.001+01:00

2011-10-20T13:03:00.003+01:00

queen of denmark

dia após dia,
pescava à linha,
na expectativa vã
de pescar uma rainha.

noite após noite,
pescava à toa,
num lago salgado
a que chamam Lisboa.

dia e noite,
sempre à nora..

até ao dia

em que do lago e da cidade
levantou âncora

e finalmente se foi embora.

2011-10-20T12:49:00.002+01:00

2011-10-19T12:56:00.001+01:00

escrevendo mentalmente a resposta ao mail que recebera nessa mesmo manhã, enquanto pensava que estaria, nesse mesmo momento, a atravessar uma estrada, replicando os passos do dia anterior de alguém, vistos através do vidro panorâmico de outro alguém, que misturava a observação visual do primeiro alguém com notas mentais sobre outros alguéns. “cosa mentale” era a expressão que me ocorria agora, e pensava que o tempo poderia ser, talvez, retrovertido, fazendo da observação original dos passos de alguém vistos por alguém, afinal a réplica do acto fundador (os meus passos, aqui e agora) – e não o contrário. mas se isto resolvia a equação no tempo, não resolvia o puzzle mental. quem pensara primeiro, afinal? e quem replicava e quando a matriz inicial? tinha cinco anos, a primeira vez que me ocorreram coisas destas. dei um salto espantado com a buzina que me passou de raspão e que me pareceu antes o uivo de um navio prestes a partir para os mares do sul. trabalhar cansa, principalmente se uma pessoa lhe deita mãos logo pela manhã. enquanto estugava o passo, observava, pelo canto do olho, bolaño e cortazar a bebericarem o café da manhã, enquanto trocavam apontamentos. bolaño era ainda um jovem, enquanto cortazar apresentava já uma barba que lhe dava autoridade e gravitas. a cidade era lisboa, ou não estivesse um céu azul-dourado de agosto em pleno outono – daquelas coisas que não salvam nações inteiras, mas que, segundo velhas religiões, salvam muitos homens. e bastantes mulheres..

2011-10-18T17:46:00.006+01:00

nova edição, em língua portuguesa, de um clássico absoluto da literatura moderna. um dos livros da minha vida - lido, pela segunda vez, maravilhou-me tanto ou mais do que aquando da primeira leitura. todos os romances de iniciação às coisas do mundo, pelos olhos e sentidos de um adolescente urbano e de certo modo nosso contemporâneo, começaram aqui, neste livrinho que tem já mais de meio século.

2011-10-18T13:08:00.002+01:00

nicholas ray foi um dos grandes cineastas do século XX. brevemente, a cinemateca vai realizar uma retrospectiva integral da obra deste homem especial. brindemos, pois.

2011-10-18T12:03:00.001+01:00

we leave the party at two or three
you hitch a lift in my cabriolet
and though it's misty i'm just too tired or too lazy to close the soft top
and i don't stop you when you curl your body, cold in your little black mini
and hold it against me

all night i've been flirting with everyone except you
how you explain my failure to find you as attractive as everyone else seems to i just don't know
but there's wind in our hair and drink in our systems
breaking the ordinary inhibitions
and on the cassette some louisiana creole music
and you decide you want a cigarette
and though it only takes a second to demonstrate the gadget in the dash
i miss the black and white chevrons of the steep bend warning
and there's the sound of something smashing
then nothing beneath the tyres of the cabriolet

in the sudden shock of silence, with the morning star above you
lying bizarre in the wreck of my car

maybe I'm drunk and hallucinating
maybe this isn't happening
maybe you aren't lying there with tears in your little party dress
at the waist and the breast
because in real life i was never this aroused by you
i was never this impressed
your face unstained, unharmed but drained pale
is suddenly more strange and beautiful than anything i've ever seen or ever will
bathed in the light of the morning star i see someone i never took the trouble to know
someone i only now begin to feel i could love or make love to
i'm moved and aroused to see you in this strange new way
bathed in the starlight filtering through the myriad fragments
of the freshly shattered windscreen of the cabriolet

in the sudden shock of silence, with the morning star above you
lying bizarre in the wreck of my car

i love you

in the sudden shock of silence, with the morning star above you
lying bizarre in the wreck of my car

2011-10-17T13:03:00.001+01:00

2011-10-17T12:38:00.001+01:00

2011-10-14T16:35:00.006+01:00

pequena carta aberta aos senhores que nos governam(?)

emil cioran (não é qualquer um, notem bem) disse um dia que apenas existiam três formas de tristeza: a russa, a portuguesa e a húngara.

vossas excelências têm agora uma soberana oportunidade de fazer a verificação in loco da tese acima - pelo menos no que respeita à terça parte da mesma que mais directamente nos diz respeito.

será um longo inverno. agasalhai-vos. e cuidai de vós e de nós - que nunca se sabe se, por osmose, a melancólica e mansa tristeza lusa se não transforma numa declinação mediterrânica da mais musculada e action oriented tristeza russa..

cuidado também com a pirotecnia. não raro acabamos com os nossos próprios dedos decepados, apesar de toda a expertise acumulada em torno da ciência da pólvora. seca.

2011-10-14T15:42:00.002+01:00

dos'homens, das'estrelas e doutras cousas belas.

2011-10-13T12:08:00.005+01:00

da felicidade, algures no butão - e um brinde aos noivos, sua alteza real o rei Jigme Khesar Namgyel Wangchuck, que acaba de contrair matrimónio com uma elegantíssima plebeia, de sua graça Jetsun Pema.

2011-10-12T09:43:00.001+01:00

2011-10-11T13:05:00.006+01:00

Ruy Belo: Homem de palavra[s]

Colóquio Internacional

3, 4 Nov 2011
Das 10:00 às 19:00
Auditório 2

Assistência livre sujeita a inscrição:
coloquioletras@gulbenkian.pt

>>CARTAZ para download

PROGRAMA
nos 50 anos da publicação de Aquele Grande Rio Eufrates

Quinta, 3 Nov

10:00 / 10:30

Conferência de abertura por António Feijó

10:45 / 12:30

Ruy Belo e o estilo tardio, por Pedro Serra
Construção e desconstrução em poemas longos de Ruy Belo, por Gastão Cruz
«Janela para o mar voltada». Poesia e paisagem na escrita de Ruy Belo, por Ida Ferreira Alves

14:30 / 15:45

Relatórios, contas e testamentos em Boca Bilingue e outros livros de Ruy Belo, por Paula Morão
Poesia por Ruy Belo, o ensaísta vivo que me interessa mais, por Luis Maffei
Ruy Belo e o livro de poesia, por Clara Rowland

16:00 / 17:15

Hermenêutica e espiritualidade na poesia portuguesa contemporânea, por Marcos Aparecido Lopes
Ruy Belo e a teleologia: uma leitura do poema «A Missão das Folhas», por Gustavo Rubim
Notas sobre cinema em Ruy Belo: «uma linha que à imaginação pura resiste», por Diana Pimentel

17:30 / 18:30

Apresentação de livros:

Revista Colóquio/Letras, n.º 178, dedicado a Ruy Belo
Fernando J. B. Martinho – Na Margem da Alegria Antologia de Ruy Belo (org. Manuel Gusmão)
Nuno Júdice - O Núcleo da Claridade de Duarte Belo
Paula Morão - Homem de Palavra[s]

Sexta, 4 Nov

10:00 / 11:15

Ruy Belo: Brasil, «País Possível», por Jorge Fernandes da Silveira
Do formato mulher em Ruy Belo, por Luís Mourão
Da poesia em Ruy Belo: Dedicatória e despedida, por Manuel Gusmão

11:30 / 13:00

Geografia(s) poética(s), por Nuno Júdice
Processos de montagem no poema longo de Ruy Belo, por
Rosa Maria Martelo
Ruy Belo: a escrita entre várias formas de ameaça e falsas pistas, por Cristina Santos

14:30 / 15:15

«Um passado agora inacessível». Sobre a evocação da infância em Ruy Belo, por Margarida Braga Neves
Imagens do amor na poesia de Ruy Belo, por Fernando Pinto do Amaral

15:30 / 16:45

Figuras do desaparecimento, por Golgona Anghel
A construção do espaço na poesia de Ruy Belo, por Manaíra Athaíde
Ruy Belo: lirismo, ironia, torrencialidade, por Vasco Graça Moura

17:00 / 18:00

Leitura de poemas por Luis Miguel Cintra e Rita Blanco

18:00 / 19:00

Conferência de encerramento por Eduardo Lourenço

- - - - - - - - - - - - - - -

Celebrando o cinquentenário da publicação de Aquele Grande Rio Eufrates (1961), este colóquio destina-se a homenagear a obra de um dos poetas centrais da segunda metade do século XX. Aberto a estudiosos da obra de Ruy Belo, mas também a especialistas da poesia portuguesa do século XX e da teoria e crítica literárias, este encontro pretende pôr em relevo os múltiplos problemas que a sua poesia coloca, os universos de referência e o seu lugar no panorama da poesia contemporânea.

Comissão organizadora:
Paula Morão
Nuno Júdice
Teresa Belo

Comissão científica
Paula Morão
Nuno Júdice

Secretariado
Maria Filipe Rosa

INFORMAÇÕES E CONTACTOS
Avenida de Berna 45 A
1067-001 Lisboa
+351217823567
coloquioletras@gulbenkian.pt
http://www.coloquio.gulbenkian.pt/

2011-10-11T11:03:00.008+01:00

o jogo favorito*

(* poema inspirado na leitura do romance homónimo, de leonard cohen)

havia uma rapariga chamada shell.

existiam também muitas outras raparigas,
com nomes parecidos e ao mesmo tempo diferentes.

um rosário de raparigas,
para sempre fixadas no auge absoluto da sua perfeição,
com o seus corpos exultantes,
resistentes à usura do tempo, à ferrugem dos dias,
gloriosas obras de arte,
fotografias perfeitas de memórias petrificadas.

quando dele não restar senão a poeira e as palavras,
elas serão as suas pirâmides de gizé,
as suas cordilheiras imperiais,
cascatas sublimes causando perpétudo espanto,
vestígios orgulhosos e perenes de uma civilização
- ele -
em tempos idos fluorescente.

havia uma rapariga chamada shell.
uma concha de abrigo.

por isso fugiu dela,
como quase sempre se faz
das coisas que têm potencial suficiente
para nos mudarem a vida.

2011-10-10T10:58:00.001+01:00

"Uma vez, disse don Pancrácio, Monteforte Toledo atirou-me para o regaço este enigma: um poeta perde-se numa cidade à beira do colapso, o poeta não tem dinheiro, nem amigos, nem ninguém a quem recorrer. Ainda por cima, naturalmente, não tem a mínima intenção, nem vontade, de recorrer a ninguém. Durante vários dias vagueia pela cidade, ou pelo país, sem comer, ou a comer desperdícios. E nem sequer escreve. Ou escreve com a mente, quer dizer, delira. Tudo indica que a sua morte está iminente. A sua desaparição, radical, pressagia-a. Mas, no entanto, o referido poeta não morre. Como se salva? Etc., etc., soava a Borges, mas não lho disse, já bastante o lixam os seus colegas acusando-o de plagiar Borges aqui, ou de o plagiar ali, se o plagia lindamente ou se o plagia às três pancadas, como teria dito López Velarde. O que fiz foi ouvi-lo, e depois imitá-lo, quer dizer, ficar em silêncio. E depois chegou um tipo para me dizer que já estava à porta do hotel a furgoneta para nos levar ao aeroporto, e eu disse está bem, vamos lá, mas antes olhei para don Pancrácio, que já tinha escorregado do tamborete e que me olhava com um sorriso na cara, como se eu tivesse encontrado a solução do enigma, mas é evidente que eu não tinha encontrado, nem percebido, nem adivinhado nada, e, ainda por cima, estava-me nas tintas, por isso disse-lhe: e qual era a solução para o problema que lhe apresentou o seu amigo, don Pancrácio? E então don Pancrácio olhou para mim e disse: qual amigo? Pois o seu amigo, quem quer que fosse, Miguel Ángel Astúrias, o enigma do poeta que se perde e que sobrevive. Ah, isso, disse don Pancrácio como se acordasse, a verdade é que já não me lembro, mas não se preocupe, um poeta não morre, vai-se abaixo, mas não morre."

Roberto Bolaño

in página 285 de "Os Detectives Selvagens" (4ª edição, Março de 2010, Teorema)

2011-10-10T09:47:00.000+01:00

2011-10-07T17:52:00.002+01:00

2011-10-06T15:26:00.002+01:00

bert jansch

(in memoriam)

2011-10-06T15:24:00.001+01:00

“here’s to the crazy ones, the misfits, the rebels, the troublemakers, the round pegs in the square holes… the ones who see things differently — they’re not fond of rules… you can quote them, disagree with them, glorify or vilify them, but the only thing you can’t do is ignore them because they change things… they push the human race forward, and while some may see them as the crazy ones, we see genius, because the ones who are crazy enough to think that they can change the world, are the ones who do.”

steve jobs

(in memoriam)

2011-10-06T12:41:00.004+01:00

tomas tranströmer:
poeta; nascido a 15 de abril de 1931, em estocolmo, suécia; prémio nobel da literatura em 2011.

april and silence

spring lies desolate.
the velvet-dark ditch
crawls by my side
without reﬂections.

the only thing that shines
is yellow ﬂowers.

i am carried in my shadow
like a violin
in its black case.

the only thing i want to say
glitters out of reach
like the silver
in a pawnbroker’s.

abril e silêncio

a primavera jaz desolada.
o carreiro de água escuro-aveludado
gatinha, a meu lado,
sem reflexos.

a única coisa que brilha
são flores amarelas.

sou levado na minha sombra
como um violino
no seu estojo negro.

a única coisa que quero dizer
refulge de brilho fora de alcance,
como prata
num prestamista.

(minha tradução)

2011-10-06T10:43:00.002+01:00

havia uma rapariga chamada shell.

existiam também muitas outras raparigas, com nomes parecidos e ao mesmo tempo diferentes.

um rosário de raparigas, para sempre fixadas no auge absoluto da sua perfeição, com o seus corpos exultantes, resistentes à usura do tempo, à ferrugem dos dias.

ele era um filme, caótico, canhestramente montado, o trabalho de um simples amador. elas eram, pelo contrário, gloriosas obras de arte, fotografias perfeitas de memórias petrificadas.

quando dele não restar senão a poeira e as palavras, elas serão as suas pirâmides de gizé, as suas cordilheiras imperiais, cascatas sublimes causando perpétudo espanto, vestígios orgulhosos e perenes de uma civilização - ele - em tempos fluorescente.

havia uma rapariga chamada shell. uma concha de abrigo. por isso fugiu dela, como se faz das coisas que têm potencial suficiente para nos mudar a vida.

2011-10-04T10:32:00.003+01:00

bilhete postal

tenho um livro (em branco) na mala do carro
esplêndido photomaton destes meses (também eles brancos)
tal como estes versos (de rima branca)
e uns tantos poemas ainda por escrever (brancos).

não sei bem porquê, mas é alva a memória que guardo
das paredes de tua casa,
dos livros que nela guardas,
da ponta dos teus cigarros,
da quase não-cor da tua bebida preferida,
das minhas palavras a mais
das tuas palavras a menos
- e de mais umas quantas coisas que não vou aqui escrever
(o poeta a que falta coragem é, também ele, um poeta em branco).

só os teus olhos não eram brancos,
antes de uma impossível cor de avelã,
mas disso, ou também disso,
não tenho eu qualquer culpa.

é como gostar de uma canção:
há coisas que não se explicam,
coisas que não precisam de explicação,

coisas simples que simplesmente são.
ou então não.

mas em tudo o que não é
há ainda uma vertical vitória
dos sonhos que caíram
como árvores:
impecavelmente lúcidas,
morrendo de pé.

ou pelo seu próprio pé.

2011-10-03T10:38:00.002+01:00

anna karina

talvez seja óbvia
a beleza do teu rosto.

já desses olhos que nos beijam
e desses lábios que nos olham
ninguém fala.

ou quase ninguém.

2011-10-03T10:11:00.002+01:00

a poesia é a única forma de expresssão artística não sujeita ao domínio do comércio - pelo seu ínfimo potencial comercial e por se caracterizar por ser um tipo de arte em que o número de produtores é superior ao número de receptores.

de memória, a partir de textos do ensaísta (e poeta) hans magnus enzensberger.

2011-09-30T16:30:00.002+01:00

ontem como amanhã.

2011-09-29T11:21:00.004+01:00

the hunting

quando cai a noite e é sexta-feira, os lobos, em alcateia,
sobem aos bairros - no singular -, à procura de um alvo
abstracto, de uma ideia de caça, da função instintiva que
sabem correr-lhes no sangue, desde que abriram os olhos.

como em tudo na natureza, há lobos solitários, afastados
pelos seus pares (ou que simplesmente se afastaram) desse
modo de vida ancestral, competitivo, talvez até banal,
no seu cortejo de tiques e rituais de quem treina o dente.

lembrei-me de ti, que provavelmente nem existes, quando
escrevia aquelas palavras ali de cima. lobos e homens são,
se pensarmos bem, uma e a mesma coisa - seres solitários
deitados à vida, sem clemência, orientação, guias práticos.

isto aplica-se, claro, também às raparigas. por isso, dizia,
me lembrei de ti. enfrascada em enciclopédias, enfiada decerto
em cinematecas reais ou inventadas, protegendo-te das coisas
do mundo, lutando impiedosamente contra o comando do destino.

há na resistência uma ética muito própria. um grito que perturba
os lobos, os homens, as mulheres, todos aqueles que preferiram(?)
deixar de lutar contra o sangue. estão no seu direito e talvez
venham a ser declarados vencedores, aos pontos, no ringue-mor.

admito que sim. contudo, concede-me a dúvida. deixa-me dizer-te
que prefiro, desde tenra idade, a solidão habitada por pontos
luminosos que é a tua. essa constelação de animais e de homens
e de raparigas solitárias que acendem cigarros frios contra os

céus nocturnos. estão em toda a parte: nas ruas por onde passo,
ao volante do carro; nas mesas das casas de pasto que subsistem;
nas últimas filas das salas de cinema; nalguns jardins matinais;
até sentados à mesma mesa que nós, escondidos do mundo e, creio,

de si próprios. eu também nunca li a balada do café triste, mas,
uma coisa eu sei: há constelações invisíveis que nos fulminam,

tão extrema é a sua - a tua - a nossa

imperial beleza.

2011-09-29T10:02:00.002+01:00

hoje como hoje.

2011-09-28T18:58:00.003+01:00

ontem como hoje.

2011-09-26T16:21:00.001+01:00

2011-09-23T12:16:00.010+01:00

'from here to eternity'

um verão que ainda arde

fogo sobre fogo, escreves,
numa manobra de aproximação
votada ao mais do que óbvio fracasso.

não haverá nunca palavras exactas
para verter em linguagem o fósforo
de dois corpos, incendiados incendiários,

numa luta insone e exangue,
o mercúrio estoirando o termómetro,
tudo ou nada - mas nunca morno.

ou seja: novamente vivos estamos,
levantando em glorioso vôo picado
do que ainda há pouco jazia morto.

2011-09-22T09:46:00.005+01:00

a banda mais célebre de athens terá chegado ao fim, mais de trinta anos volvidos sobre o início da aventura dos quatro rapazes. do pop rock indie e quase low fi ao indie de estádio, com direito a hinos e tudo, foi um percurso desigual, feito de muitos altos e de alguns baixos, mas que nos deixa um quase irrepreensível legado com uns quantos discos de elevada qualidade e dezenas de canções que entram directamente para o cânone destas coisas da música moderna.

nunca foram 'a minha banda', mas há um disco muito especial que quase, quase chegou lá. estávamos ainda no início dos anos noventa e o disco chamava-se 'automatic for the people'. espécie de desafio semântico, uma vez que se a pop tem irremediavelmente um apelo quase automático e 'mainstream', a verdade é que um disco crepuscular, sombrio, maravilhosamente melancólico como este nunca seria verdadeiramente um disco destinado a ser algo realmente 'automatic for the people'.

o alinhamento do disco é de primeira água, do princípio ao fim. deixo aqui, como não podia deixar de ser, a canção das canções dos REM (é deles que falamos): 'nightswimming'.

o resto já é história. a grande, que é a deles. e a pequena, que é a nossa.

obrigado, rapazes.

2011-09-21T09:30:00.000+01:00

2011-09-20T15:34:00.001+01:00

everybody's talking about it in town.

2011-09-16T18:12:00.001+01:00

i like girls

in their summer dresses,
in their winter dresses,
in their spring dresses,

even if watches and engines
are not their most notorious interest,
i would easily swap those
for their, you know,
for all the rest.

which is another way to say
for girls at their
very very best.

2011-09-16T18:06:00.002+01:00

2011-09-15T09:35:00.009+01:00

2011-09-15T09:32:00.002+01:00

2011-09-13T19:18:00.003+01:00

saber de cor
na pele
as palavras?

saber a cor
da pele
nas palavras?

saber de cor
o sabor - ou o saber -
das palavras?

preferia

saber de cor
o sabor
da pele.

sem palavras.

2011-09-13T10:16:00.002+01:00

'deste lado da ressurreição', é um filme de joaquim sapinho

2011-09-12T09:19:00.003+01:00

michael fassbender, num frame do filme 'shame', de steve mcqueen

2011-09-11T16:27:00.001+01:00

2011-09-09T10:53:00.002+01:00

2011-09-08T14:10:00.001+01:00

i remember you in cine film.

2011-09-06T18:45:00.002+01:00

uma boa forma de me conhecerem um bocadinho melhor. e também uma pungente autobiografia, ainda que por intermédio de interposta pessoa (felizmente bem mais dotada, artisticamente, do que este vosso criado).

Feature Films
Le Signe du Lion (1959)

Contes Moraux
La Boulangere de Monceau (1963)
La Carriere de Suzanne (1963)
La Collectionneuse (1967)
Ma Nuit Chez Maud (1969)
Le Genou de Claire (1970)
L’Amour L”Apres-midi (1972)

Comedies et Proverbes
La Femme de L’Aviateur (1980)
Le Beau Marriage (1982)
Pauline a la Plage (1983)
Les Nuits de la Pleine Lune (1984)
Le Rayon Verte (1986)
L’Ami de Mon Amie (1987)

Contes des Quatre Saisons
Conte de Printemps (1990)
Conte d’Hiver (1992)
Conte d’Ete (1996)
Conte d’Automne (1998)

Non Series
La Marquise d’O... (1976)
Perceval le Gallois (1978)
Quatre Aventures de Reinette et Mirabelle (1987)
L’Arbre, le Maire et la Mediatheque (1993)
Les Rendez-vous de Paris (1995)
L’Anglaise et le Duc (2001)
Triple Agent (2005)
Les Amours d’Astree at de Celadon (2007)

2011-09-06T13:27:00.003+01:00

2011-09-06T13:23:00.000+01:00

'je ne cesse de penser que je ne pense plus à toi.'

sacha guitry

2011-09-05T18:29:00.008+01:00

our own private nine eleven

nessa terça-feira de setembro,
não foram só as torres que caíram,

arrastando

(

)

arrastando, dizia,
o estadunidense e marmóreo orgulho,

feito de betão, aço e vidro
esmagados como o mais frágil papelão.

nesse dia de setembro,
caíram outras duas torres,

ou talvez um rei e uma raínha,
metáfora ainda mais óbvia - paciência..

hoje, quando o skyline de manhattan
chora, em silêncio, os seus dois braços decepados,

lembro-me de nós os dois,
nessa já tão longínqua barcelona,

e das cinzas em que, sem nos darmos conta,
tão brutalmente nos transformámos.

(a bem dizer, entre tantos e tantas, quem ligaria
a mais duas ou menos duas casualties of war?)

2011-09-05T12:48:00.003+01:00

de certa maneira, a minha primavera-verão de 2011, condensada em 5 minutos e 27 segundos
(como) uma sombra gémea, isso mesmo, uma sombra gémea.
who is who? como diziam os outros, nos idos de 90: nevermind..

2011-09-02T17:28:00.003+01:00

'era uma casa, como dizer, absoluta'.

herberto helder

misturamos um frame do filme 'à flor do mar', de joão césar monteiro (um dos poucos poetas malditos portugueses, por interposta arte - a cinefilia), com um verso de herberto helder. e talvez nos aproximemos, mas apenas aproximemos, de qualquer coisa indizível, mas que teima em, mas que quer, ser dita.

2011-09-01T13:42:00.002+01:00

2011-09-01T12:01:00.005+01:00

about september

talvez tenha sido goethe quem escreveu que 'as pessoas tristes são perigosas'. por isso, nada como andarmos voluntariamente algemados. digamos que, por vezes, há que decretar, sem contemplações ou indulgência, medidas auto-preventivas. uma espécie de dois em um, misturando sanidade privada com saúde pública, a bem da micro-nação que somos e da macro-nação propriamente dita.

do alto do castelo alto, olhando o mundo que amanhece, lembra-se de filmes a preto e branco japoneses, desse mundo que já não existe, para além da película (registo físico), para além da memória (registo impressivo), para além do sonho (registo onírico).

setembro 'is here again'.

2011-08-31T19:36:00.003+01:00

[publicado em 28 de fevereiro de 2008]

todos os dias a mesma meticulosa rotina: levantar às 6.30, esticar as pernas, ainda sentado na cama de corpo e meio, abrir o olhar. de chinelos e ainda em pijama, tratar da higiene matinal com garbo e mão firme. barba finamente escanhoada, a água de colónia importada do oriente - hábito que ficou de outra vida -, o cabelo impecavelmente alinhado. o rosto de clark gable sem o sorriso, poderia quase dizer-se (e diziam-lhe, não raro, nos botecos que frequentava e, ainda mais recorrentemente, nos corredores das bibliotecas). o café e a meia-torrada, preto aquele, quase loura esta. a pouca manteiga e sempre e só manteiga. a colher de açúcar medida com olho clínico, os comprimidos para manter calado o médico amigo. escolher o fato, sempre o fato, entre os 12 naipes escuros possíveis - o preto em todas as suas gloriosas cambiantes, melhor dizendo. as camisas brancas, entre o algodão mais comum, a fina mistura de fibras naturais comprada em londres, o linho solar e setentrional, resquício das antigas índias. gravata escura. sapatos finos e engraxados, polidos, daquela forma que já só as estrelas de cinema usam. um passeio a pé, esticar outra vez as pernas, aquela meia-hora das 7h30 às 8h00, em que a noite passa o testemunho ao dia. voltar a casa, à pequena garagem, resplandecente nos detalhes de limpeza maníaca. sentar, ajustar espelhos e bancos, pela trigésima vez no mês de 30 de dias. dar à chave, acelerar suavemente, confirmar que a mecânica ainda cumpre as leis que a sustentam nos livros técnicos. dar vida ao velho ford galaxy, reluzente como se acabasse de sair de um museu onde fosse estrela maior, e assim merecesse todos os cuidados. navegar pela cidade, o tempo suspendido, o 'suspension of belief' activo (aquele mecanismo que no cinema nos permite acreditar e, assim, sentir o que estamos a ver, sem estarmos sempre a pensar nos inescapáveis mecanismos de simulacro). conduzir com souplesse. imaginar sair da mulholand drive directamente para os altos e baixos de são francisco, daí passar para as curvas do mónaco, para o ruído geométrico de nova iorque - e algures cruzar o rio de janeiro, ali mesmo, do outro lado do rio tejo. a geografia também suspensa. navegar, o acelerador impassível, a caixa de velocidades por usar, o trânsito desviando-se a cada cruzamento, as auto-estradas libertas. olhar pela janela a meia-haste, o rádio obsoletamente belo, sempre na estação certa. a música a meia-voz, a constante adequação da banda sonora ao estado de espírito de cada lugar já lá atrás.. rasto de luz e som, nitidez contra fundo difuso, graciosidade cinematográfica, poetry in motion, como naquela canção antiga do cliff richard ainda jovem e ainda não sir (sim, mais vale ser-se um senhor intenso que mais um sir por extenso - sorrir com o naif humor interior). pelo caminho, reparar nos que choram. e são tantos, tantos. dar novos usos à álgebra, querer ser o senhor da subtracção ou, pelo menos, da mais justa e talvez possível divisão. oferecer o perfil, no fato lustroso e elegantemente escuro, a quem olha de fora aquele carro como nenhum outro. aquele carro - sussurra-se - que navega as ruas, as estradas, sem uma oscilação, uma hesitação, um gesto mecânico brusco. todo ele é continuidade, serenidade, um flow ininterrupto. abrandar nos semáforos, soprar e pegar-lhes as cores do arco-íris, fazer deles uma coisa outra. voltar aos que choram e estender a mão, ainda dentro do carro, curando-os de si próprios. fazer da rotina uma missão, transformar a banalidade na excepcionalidade, fazer, dia após dia, florir os milagres em cada esquina - fazer disso normalidade. conduzir de volta a casa, àquela garagem exacta, à casa frugal. passar na biblioteca ou na universidade ou no boteco - declinações de uma única e mesma coisa. cumprimentar os amigos, os companheiros de rotinas materiais e afagos existenciais. de volta a casa, despedir-se do fiel ford galaxy dos anos sessenta, acariciar o seu corpo encerado, dizer obrigado por nunca me falhares, nem nos dias feriados e nas cinzentas tardes de domingo. entrar em casa, fazer a lida necessária, preparar o jantar, por entre bach e miles davies. na mesa de mistura - discreta marca de modernidade num tempo há muito sem calendário operativo -, criar uma música nova, talvez a voz de Deus. olhar os livros em volta, a segurança dos livros em volta. fechar os olhos, fumar um cigarro aromático como já só no sri lanka se encontra. imaginar mundos. e pensar: se isto não fosse possível, como seria feia a vida. nesse mundo alternativo, haveria talvez um ford galaxy moderno, de novíssima geração. e fatos coloridos, de fibra sintética. haveria música? haveria café forte e preto? haveria aquele tabaco chegado de outros impérios? haveria a frugalidade como verbo? haveria milagres, como os que, dia após dia, acontecem? seria possível curar os outros de si próprios? a resposta, as respostas, nunca as conheceria - sabia isso muito bem. afinal, esse mundo que dentro da sua mente congeminava era mera especulação. nunca o saberia. mas não se importava, viveria sem nada, em qualquer sítio e em qualquer tempo. aos demiurgos improváveis apenas uma coisa pediria: que não lhe tirassem o velhinho ford galaxy, companheiro de todas as horas. sem ele, como poderia fazer os seus milagres? até sem milagres ele viveria. mas.. e os outros.. mas.. e os outros?
adormeceu em paz.

2011-08-31T17:46:00.001+01:00

este verão é finito, rapazes,
mas verão que outros virão!

talvez sim, digo eu, assobiando.
diz-me o espelho: talvez não..

2011-08-30T16:26:00.003+01:00

relembrando uma evidência, às 16h26 de uma terça-feira

que me desculpes tu
(sujeitinha abstracta)
bem como o poeta daniel havier
que primeiro o escreveu
(ou, vá lá, quase..)

mas ocorreu-me agora mesmo
- será isto um poema? -
que a simples ideia
de que possas existir
(algures, já não peço muito..)

ajuda-me a sobreviver.

2011-08-24T11:14:00.008+01:00

eleven kinds of loneliness

aprendeu a contar até dez muito novo
e o inglês mais posh era-lhe intuitivo.

demorou um pouco mais a chegar aos onze
e a dominar a fundo as subtilezas yankees.

como o outro, no livro famoso,
teria, sinceramente, preferido não.

mas era tão precoce na aritmética e na linguística
que era já tarde demais para não ter sido demasiado cedo.

e, portanto, e para o que importa,
it's definitely too late, babe.

(and here it goes the twelveth.)